Бьется в берег Байгора-река,
ходит в небе ласточка
                                   кругами,
и толпятся прошлые века
за спиной, свой опыт 
                             предлагая. 
Ничему у них не научусь —
нет рецептов от любви и боли.
К берегу по насыпи спущусь,
перейду желтеющее поле...
Что припомню, поглядев
                                назад,
где меж небом и землею
                             брезжит
тихо умирающий закат,
золотой, как детские
                            надежды...