Этот дом на Покровской улице
               будет сниться ему в Париже:
Окна в сад, запах яблок в комнате,
               голубей воркованье на крыше.
Кружева деревянных наличников
              и балкончик с видом на Дон...
С детства раннего и до скончания
              был он в землю родную влюблён.
Печь большая. Она, как бабушка,
              всех своим согревала теплом.
Круглый стол под нарядной скатертью.
             Вся семья во главе с отцом.
Пили чай вечерами длинными —
             с пирогами, вареньем, медком,
И молились — душевно, искренне,
             как положено перед сном.
А в гостиной — рояль старинный,
             милой матушки силуэт,
И звучат из раскрытых окон
             вальс, мазурка и менуэт.
Им навстречу усталый воздух,
             что анисом, антоновкой пьян...
Светлый сон далёкого детства,
             тихий быт „колокольньк дворян".
Он мечтал возвратиться на Родину.
             Не исполнилось. Не сбылось.
Так случилось, что умер во Франции,
            вдалеке от русских берёз.
Пусть привычный уклад провинции
            он со временем перерос,
Но любовь к „нутру чернозёмному"
            через всю свою жизнь пронёс.
Носит улица имя другое,
            да и церкви давно уже нет. 
Только дом всё стоит тоскуя,
            хогь прошло уже много лет.
Красотой своей тихой, неброской,
            покоряет людские сердца, 
И, как память о прежнем хозяине,
           подрастаают в саду деревца.