Никакой бы, казалось, с поэзией связи —
здесь никто из поэтов не жил никогда.
Только речка Матыра у города Грязи,
да ещё поезда, поезда...
Семилетние планы, военная гонка,
а у мамы на кухне герань зацвела,
и звенели две рюмки в бабусиной горке
так хрустально, как смолкшие колокола.
Ничего интересного. Так, захолустье.
Позабытые Богом и властью места.
Здесь не щедро с достатком, с друзьями не густо
и читальня районная полупуста.
Здесь порою случается дождь на рассвете
иль по поводу выборов праздничный шум...
и навеки присвоены городом этим
я, река, и гудок паровозный, и ветер,
как озноб, пробегающий по камышу...