Блестит обильною росой
Матыры берег невысокий,
Шуршит, склонившись над водой,
Печально желтая осока,

О чем печаль ее?
О том,
Что небо хмуро, день короткий?
Гремит за огненным кустом
Волна о старенькую лодку.

Срывает ветер с тонких ив
Листву озябшими руками.
В душе моей звучит мотив,
Рожденный в небе журавлями.