Памяти моего прадеда
Есть за Казинкою местечко
С названьем редкостным Хомут,
Где ольхи, сгрудившись у речки,
О чем-то грустное поют,

Где заткан липкой паутиной
И кустик каждый, и цветок...
Когда-то здесь, вцепившись в глину,
Поднялся светлый теремок.

Срубил его, как слил, мой прадед,
Хотя уж был сутул и сед.
Срубил его не славы ради —
Дожить в тиши остаток лет.

Под шепот трав, под плеск Матыры
И в мыслях с Богом, как всегда,
Он не спеша колодец вырыл,
Попробовал — вкусна вода!

Пил воду ту, хваля, прохожий,
Косарь доволен ею был.
И я мальчишкой бойким тоже
Водицу прадедову пил.

Давно уж нет того колодца —
Затянут илом и песком,
Но нитка памяти о нем
От груза времени не рвется.