В купальницах поляна
                         хорошеет,
Гудят верхи дубов
                    над головой,
А я гляжу на старые
                        траншеи,
На брустверы, заросшие
                            травой.
И слышу голоса бойцов
                          усталых,
Измотанных атаками врага...
Под прелою попоной листьев
                                  палых
На что-то натыкается
                                     нога.
Я нагибаюсь. Каску
                            поднимаю,
Пробитую осколком
                             у виска...
Не суждено кому-то было
                                к Маю
Победному пробиться
                          из броска.
...А лес гудит, таинственный,
                        как сказка,
Ему гудеть, стоять вот так
                         в веках,
Как дар его погибшим,
                         эта каска,
Купальниц желтых полная
                                в руках.