Каждый год в эти дни предыюньские
Я спешу к ним по большаку,
Что от Липецка до Мичуринска
Проложил маршрут, как строку.
Вдоль дороги избушки сутулятся,
А за ними поля до небес.
Абиссинская есть здесь улица,
И, конечно же, Пушкина есть.
Люди век свой здесь пашут-маются,
Продолжая бесхитростный род,
И на этом обычность кончается,
Вдруг легенда из глуби встает.
Будто дробненький, кучерявенький,
Побывал здесь юный барчук,
И такой он смышленый и славненький,
Все оглядывал девичий круг.
...Три старушки в нарядах старинных
Нынче песни поют на лугу.
Так ведь местные это Арины,
Я забыть их никак не могу.
Ручки сухонькие из сарафанов
Эфиопского князя черней.
Бабки примут винца из стакана
И припомнят весну своих дней.
"Напишу письмо слезами,
Запечатаю тоской,
Опущу в почтовый ящик,
Как ты тама, милый мой?"
"Кого любишь - не забудешь,
Лучше пары не найдешь!"
"Красота моя пропала,
Она в бедности жила,

За богатого не взяли,
А за ровню не пошла".
"Оторву я крышку гроба
И не буду закрывать,
Ты вставай, вставай, зазноба,
Я не буду изменять".
Но уже переплясы неровные.
- Ножки, мил человек, гудут!
Кореневские Родионовны
В день рожденья поэта поют.