Этот город мне — как мать.
Когда жизнь была сурова,
То квартирная хозяйка
Тётя Шура Соколова
Подходила с тихим вздохом
Одеяло поправлять.

Этот город мне — как свет,
Потому что он насущней,
Чем Парижей райских кущи.
Эти яблоневы пущи,
Эти знаки лет бегущих —
Эти дворики старинные —
Ничего их краше нет.

Он всю ночь струит привет
Старомодных абажуров.
Тени движутся ажурные
От гусарских эполет.
И со стен глядят так ласково
То солдат усталый в каске,
То старушка поздних лет.
И — как сын родной — поэт:
Пушкин иль Есенин, Фет...
Этот город мне — как сказка.

Этот город мне — как ты.
У него в глазах смешинки,
Или, может быть, снежинки,
Или — ранние цветы.
И туманные мосты,
Вечно ждущие кого-то,
И тревога, и забота,
И — в разгаре суеты —
Дух России изначальной,
Богородицы печальной
Незабвенные черты.
(2007)