Задумчивая русская глубинка,
Где храмы вековые, и покой.
И спелый август... Сердцу милая картинка!
Однако сколько слёз пролито над рекой
В век девятнадцатый! Как же далёк от нас он —
Ни руку протянуть, ни воскресить из снов.
Но здесь родится Автор, он опишет страстно
Всё горе сёл, дорог и городов.
На добровской земле гостеприимной
Шумел когда-то постоялый двор.
Колёсами телег — и новых, и старинных —
Весь путь к нему от ярмарки истёрт.
Хозяйский сын, совсем ещё мальчишка, —
Отцу подмога, правая рука,
Не чает ничего важнее книжки,
Судьбы своей не ведает пока:
Путей-дорог в ней выпадет немало,
Лишь в дом родной они не приведут,
А будут книги и редакции журналов.
Но он, степными ветрами продут,
Вернётся. Хоть села родного не узнал бы.
Зато его узнают сотни глаз,
Что книги его жадно прочитали
И чутко смотрят на него сейчас:
На добровской земле благословенной
У нашей школы памятник стоит.
Помыслить мог ли кто, скажите откровенно,
Что тот мальчишка станет знаменит?
Из года в год гостей он собирает
Сводить литературные мосты.
Левитов — это имя фестиваля,
Ему поклон, и почесть, и цветы.