Начнём отсчёт от тридцати...
Душа, как брага, отстоялась,
и боль — не жалоба, а жалость,
и время — к берегу грести.
И скоро грянут холода,
и, к этой новости готовясь,
неугомонная, как совесть,
светлеет в Байгоре вода.
И ветер времени свистит,
не помня возраста и срока...
Ну что ж, начнём от тридцати.
До тридцати — одна морока.
А тут такая хлынет ширь,
такая пропасть тьмы и света,
что до спасения планеты —
как до спасения души.