Стал мне дорог мой родимый дом,
Мать в халате из простого ситца...
А метель бушует за окном,
и уже почти не помню лица.
Говорят, прекрасно - где нас нет,
Где-нибудь в Америке дебелой.
Но меня удерживает свет
Тоненькой, родной берёзки белой.