Троекуровский парк...
В дни улыбок и дни непогоды,
Ярким утром апрельским
Или в пасмурный час ноября
Здесь живут без прописки, без паспорта,
Без права на въезд мои лучшие годы,
Здесь пылает, как вечный костёр.
Моих чувств золотая заря.

Мне никто не докажет,
Что кончилось время восторгов и веры,
Что посевы романтики
Растоптал новый зверь Интернет.
Никакие базары и ринги,
Катаклизмы, законы и меры
Не способны стереть здесь
Следы моих еолнечных лет.

Здесь деревья твердят наизусть
Неизвестные гения строки.
Им совсем не нужны
Доказательства и на бумаге печать.
Даже если бы Пушкин тут не был,
Он веё равно отразился бы в этих высоких,
Полных тайны, заоблачных клёнах,
Готовых всё снова начать.

Каждый год к ним спешит листопад,
Но в безжизненность веток не верьте.
В них запрятана память о тех,
Кто умчалея по небу на белом коне.
Троекуровский парк...
Пока есть ты, не может быть смерти.
Ты хранишь моё еердце
В тенистой своей глубине.

И я вижу опять
Дорогие, прекрасные лица,
И всё тот же автобуе бежит,
И всё тот же пылает закат...
И свидание с прошлым,
Как глоток из бокала,
Всё длится и длится,
И, как звёзды земные,
В снегу георгины горят.