Время тихо листает былые страницы.
Синеву разделила седая струя.
Здесь у кромки, у самой границы,
Бродит юность, твоя и моя.
Не погасли в окошке цветные картины,
И не давит тоска бурных, прожитых
                                                            лет.
Отчего никнут горькие кисти рябины?
Тяжело им нести спелый солнечный
                                                         свет.
С паровозным гудком отстучали колёса.
В загрустившую осень ушли поезда.
Спит донская волна у Брусланского
                                                      плёса,
А над ним красным светом сияет
                                                     звезда.